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整理阁楼时，我在樟木箱底摸到块冰凉的金属——是爷爷留下的旧怀表，表盘蒙着层雾似的灰，指针停在三点十七分。指尖刚触到表盖，耳边突然钻进缕极轻的气音，像有人贴着耳廓呢喃：“该醒醒了……”

我猛地抬头，阁楼的天窗明明对着后院，此刻却映出片陌生的灰云，云底下是条从未见过的青石板路，路牌上刻着“无有巷”三个字。更怪的是手里的怀表，指针不知何时开始倒转，每跳一格，窗外的巷子就褪色一分，直到石板缝里钻出青苔，路牌上的“无”字慢慢晕开，变成了“有”。

那天起，“不对劲”的事越来越多。楼下便利店的收银员总在重复问“要塑料袋吗”，可我明明已经回答过三次；书架第三层的《新华字典》里，“空想”这个词的释义被人用红笔涂掉，改成了“尚未被看见的现实”；甚至有天半夜，我听见客厅的旧沙发在叹气，皮革摩擦的声音像极了爷爷生前的咳嗽。

直到在地铁站遇见那个穿蓝布衫的老太太。她盯着我手里的怀表，突然说：“这表走的不是时间，是‘念想’。你爷爷当年把没说完的话、没做完的事，都封在里面了。”她顿了顿，指了指站台尽头的黑暗，“那里有扇门，进去的人都说能找回‘失去的’，可进去的人，就再也没出来过。”

后来我才知道，这座城市里藏着不少“醒着的人”：总在图书馆角落抄古书的戴眼镜男生，说他能看见书页里的字在动；开修表铺的哑巴师傅，修表时总对着零件比划，徒弟说师傅是在“听零件讲过去的事”；还有个每天蹲在公交站台画画的小女孩，她的速写本上全是不存在的建筑——带翅膀的钟楼、浮在半空的石桥，旁边歪歪扭扭写着：“妈妈说，这些不是假的，是‘暂时藏起来了’。”

我们聚在无有巷的老茶馆里，怀表的倒转越来越快，青石板路上的青苔已经漫到脚踝。老太太说，“空想”不是瞎想，是现实漏出的缝，缝里塞着人们舍不得忘的执念。可缝要是太大，执念就会变成吞噬一切的雾，把“真的”和“想的”搅成一锅粥。

现在怀表的指针已经倒回零点，窗外的天空彻底变成墨色，无有巷的墙皮正一片片往下掉，露出里面层层叠叠的旧报纸，报纸上的日期全是二十年前的同一天。蓝布衫老太太的身影开始变得透明，她最后说的话像风一样散在空气里：“别让你的念想，困住别人的现实……”

我不知道这场“醒着的梦”会何时结束，也不知道那些消失在巷尾的人，究竟是找到了“失去的”，还是变成了别人的“念想”。但我攥紧怀表，决定往巷子深处走——至少得弄明白，爷爷当年没说完的话，到底是什么。

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