楼道声控灯在她身后第三次熄灭时，林晚终于听清那不是风声。是指甲刮过水泥地的轻响，黏腻，又带着某种规律的节奏，像在数她的脚步声。她攥紧手里的旧笔记本，纸页边缘被汗浸湿发皱，第一页用红...