春山深处总藏着故事，像那年杏花微雨里，她提着半盏残灯，在青石板上踩碎了月光。阿妩第一次遇见沈砚之，是在山脚下的破庙。他穿着洗得发白的青衫，袖口沾着泥，正低头给受伤的小狼崽喂药，指尖...

大梁城的灯笼总在戌时三刻准时亮起，昏黄的光晕里，青石板路映着来往行人的影子，卖糖画的老汉收了摊子，酒肆的猜拳声渐渐低下去——这本该是寻常市井的夜。可最近总有人说，深夜的巷子里能听见...

京城的雪总带着旧墨的味道。沈砚之蹲在翰林院偏院的旧书堆前，指尖拂过那只褪色的紫檀木匣时，指腹突然被一道裂痕硌了一下。匣子里整整齐齐码着几十封书信，最上面那封的封皮已经发脆，墨迹却依...

京城的雪总是来得猝不及防，就像朝堂上的风波，前一刻还风平浪静，下一刻便血溅三尺。沈砚之站在吏部的石阶下，望着朱红宫墙里的权力顶峰，袖中的手攥得发白。三年前，父亲因“通敌叛国”的罪名...

扬州的雪，总比别处来得缠绵，也来得凛冽。崇祯末年的冬天，瘦西湖的残荷早被冻得僵硬，唯有城墙根下那间破败的茶寮，还透着点昏黄的灯火。沈砚之裹紧了身上洗得发白的青衫，将半块干硬的麦饼揣...

沈砚之第一次踏进翰林院时，青布官袍上还沾着江南的雨气。寒门出身的新科进士，在这朱墙金瓦的京城，像株刚移栽的青竹，得在盘根错节的官场里，扎下自己的根。起初谁都没把他放在眼里——没家世...