你是否还记得十八岁那年的天空是什么颜色是否在某个深夜忽然想起那个曾经笨拙却真诚的自己如果你愿意推开一扇通往青春的门这本名为绽放我的十八岁的电子书将带你重温那段闪着光也带着痛的日子 ...

夏日傍晚的风总带着草木气，林微蹲在老槐树下，看着玻璃瓶里明明灭灭的萤火发呆。那是十六岁的陈默抓给她的，他说：“等我们考上同一所大学，每个夏天都来这里抓萤火。”那时他校服袖口沾着草屑...

江南的雨总带着点黏人的湿意，打湿了沈清辞窗前那株老桃树。她原以为这辈子就该守着临河的药铺，看桃花开了又谢，直到那个撑乌木伞的男人叩响木门。他说叫谢景行，来寻“忘忧草”，可清辞知道，...

那年深秋，祠堂的香灰落了满阶，大哥攥着褪色的族谱，指尖比我腕骨还凉。他说：“阿棣，我们姓周的人，命里就该守着这片老宅。”可我那时十七岁，眼里只有翻墙时勾破的衣角，和远处县城里亮着的...

九十年代末的南方小城，巷口的烟花摊总在傍晚亮起暖黄的灯。林小满攥着母亲缝的布包跑过青石板路，包里装着偷偷攒下的硬币，想给病重的奶奶买一支桂花糕。那年她十二岁，还不知道命运的烟花会在...

在霓虹灯影晃眼的都市里，每个人的心里都像有个无底洞。有人往里面扔野心，有人塞爱情，还有人拼命填着那些不敢说出口的秘密。林晚星就是被这洞缠上的人。她攥着大学毕业证挤在出租屋里时，以为...

走在放学路上的林微总觉得世界是个跑调的钢琴，同学的笑声是刺耳的升F调，街边奶茶店的搅拌机声像磨钝的琴弦，连风吹过梧桐叶都在她脑子里拆分成D大调的琶音。这不是比喻，是她的绝对音感——能...

街角咖啡店的玻璃门上，映出苏晚微怔的脸。推门而入的男人穿着深灰大衣，身形挺拔，眉眼间是她熟悉又陌生的轮廓——陆则。距离他们最后一次见面，已经过去了八年。 十七岁的夏天，教室后排的纸...

你有没有在某个加班的深夜，对着电脑屏幕突然红了眼眶？有没有在拥挤的地铁里，看着窗外掠过的霓虹，觉得自己像个被掏空的躯壳？钱子冉的《痛楚》就像一面镜子，照出了每个在生活里摸爬滚打的普...

十七岁的林微怎么也没想到，她会在那个暴雨天成为全校的“被告”。早读课的铃声刚落，布告栏前就围满了人，用红笔圈出的“偷窃者”三个字像烧红的烙铁，死死烫在她的名字上。课桌里的匿名信像淬...