红砖墙头飘着白杨树影，煤炉子的烟火气裹着大杂院的家长里短——1965年的南城胡同里，刚从警校毕业的林卫东挎着旧自行车，成了这片老城区最年轻的片儿警。别人当警察是板着脸查户口，他偏喜欢揣...

九十年代的风里，总飘着股新旧交织的味道。绿皮火车哐当哐当碾过铁轨时，李秀兰把脸贴在车窗上，看着窗外的白杨树一排排往后倒，心里像揣了只兔子——那是她头回离开生养自己的村子，跟着丈夫王...

她攥着那张皱巴巴的体检报告，盯着“晚期”两个字，心里竟腾起一丝隐秘的轻松。结婚十年，丈夫的酗酒家暴、家里永远还不清的赌债，早把她磨成了枯井。她甚至偷偷算过，等他走了，保险赔的钱够还...

沈辞刚入宫时，不过是个连名字都没人记得的禁军侍卫。那天雪下得紧，他抱着药箱跪在养心殿外，听着里面太医们慌乱的脚步声，手指冻得发僵，却死死攥着怀里那包救命的银针——谁也不知道，这个沉...