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走进里庭的那天，夏末的蝉鸣正哑在树梢。老式居民楼挤挤挨挨，墙皮剥落后露出暗红的砖，晾衣绳上永远挂着件褪色蓝衬衫，风一吹就晃，像谁悬在半空的影子。我拖着行李箱往里走，三楼的张老太突然探出头，声音哑得像生锈的合页：“住进来就守规矩，晚上十点后，别开窗，别应声。”

我租的是402，前任租客留下半罐没吃完的豆瓣酱，瓶身贴着张泛黄的便签：“别借401的酱油，她会让你用命还。”起初只当是怪人怪事，直到第三天深夜——十一点十七分，有人敲我的门，笃笃，笃笃，节奏慢得像数心跳。透过猫眼，只看见楼道昏黄的灯在晃，地上有串湿漉漉的脚印，从楼梯口一直拖到我门前，却看不见脚印的主人。

里庭的人都活得像设定好的钟。老王总在下午三点搬着小马扎坐门廊，面前摆台坏收音机，调台的沙沙声能盖过整个院子的说话声；穿碎花裙的女人每天清晨五点准时出门，手里拎着空菜篮，回来时篮子依旧空着，墨镜却从不摘，连下雨都戴着；还有那个总在楼下玩弹珠的小孩，我从没见他笑过，弹珠滚到脚边时，他会抬头盯着你，直到你把弹珠还给他，说“谢谢哥哥”，声音甜得发腻，像含着颗化不开的糖。

真正让我毛骨悚然的是第七天。对门401的门锁突然敞开条缝，我瞥见屋里墙上贴满照片，全是里庭的住户，每张照片上都画着红圈，圈住的日期正是他们搬进来的那天。而我的照片，不知何时也被钉在了最角落，红圈的边缘还在渗着淡淡的墨。

后来我才知道，里庭不是社区，是个巨大的、活着的容器。三十年前这里着过一场大火，烧死了十七个人，可没人愿意承认——老王的收音机里，总在深夜飘出女人的哭声；碎花裙女人的墨镜后，右眼是道狰狞的疤；玩弹珠的小孩，手里的弹珠是用当年烧焦的玻璃熔的。他们被困在那天的火里，用“规矩”当锁链，把每个新来的人也拖进来。

现在我也开始守规矩了。晚上十点前锁死门窗，听见敲门声就躲进衣柜，老王搬马扎时我假装没看见，小孩的弹珠滚过来，我会笑着说“谢谢弟弟”。只是偶尔在深夜，我会摸到后颈有片皮肤发烫，像被谁用烧红的铁丝烫了个圈——或许过不了多久，我的照片也会出现在谁的墙上，红圈里的日期，会变成我永远走不出的那天。

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