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清晨六点半，高加索山区的薄雾还没散，你已经站在停车场的铁皮小屋前。木门轴吱呀一声转开，铁架上的旧收音机正放着当地民谣，混着远处传来的引擎声——第一辆来的总是老谢尔盖的拉达，车斗里堆着刚摘的葡萄，他摇下车窗时，胡茬上还沾着露水：“今天可得给我留个近点的位置，丫头等着葡萄做果酱呢。”你笑着在本子上划下他的车牌号，晨光刚好漫过他布满皱纹的眼角。

这就是《高加索停车场》的日常。你不是单纯的管理员，更像个守着故事的人。正午太阳最烈的时候，穿迷彩服的卡车司机会把车停在树荫下，从驾驶室摸出半瓶伏特加，絮絮叨叨讲他跑土耳其边境的经历，说有次在山路遇到暴雨，车灯坏了，是个放羊的老人用马灯给他照了半夜的路。你得一边记着收停车费，一边听他讲那些车轮碾过的远方。

傍晚常有开着老式伏尔加的年轻人来，车后座堆着吉他和露营装备，他们要去山里看星星。女孩会塞给你一块自制的蜂蜜蛋糕，男孩则指着仪表盘上的贴纸：“这是我爷爷的车，他以前是这里的老管理员。”你突然发现，小屋里那本泛黄的登记册上，真的有个熟悉的名字，旁边还画着歪歪扭扭的星星。

有时也会遇到麻烦。比如冬天暴雪封路，滞留的司机们挤在小屋里烤火，有人讲起苏联时期的工厂往事，有人翻出手机里孩子的照片。你得在结冰的地面上撒盐，帮卡车司机检查防冻液，听他们用带着口音的俄语争论哪支球队能赢。这些琐碎里藏着温度，就像小屋墙角那盆总也养不死的仙人掌，在粗糙的日子里扎下根。

你慢慢发现，停车场的每辆车都带着故事。那辆总在深夜来的黑色轿车，车窗贴着深色膜，司机从不说话，却总在离开时留下一包没拆封的巧克力；那辆掉漆的摩托车，车主是个独臂的老兵，每次停车都会摸一摸车把上缠着的红绳。你开始在登记册背面写他们的故事，不知不觉攒了厚厚一叠。

这哪里是经营停车场，分明是守着一个流动的小世界。你记着谁的车该换机油了，谁的孩子要过生日了，谁的葡萄该摘了。当某天老谢尔盖的拉达没准时出现，你心里空落落的，直到中午他拄着拐杖走来：“车送去修了，以后得靠腿走啦。”你扶他坐在小屋台阶上，收音机里的民谣还在唱，阳光把两人的影子拉得很长。

这里没有复杂的任务，没有华丽的特效，只有车轮碾过碎石的声响，只有人们带着烟火气的絮语。你守着这片小小的停车场，就像守着高加索山区的一整个清晨、正午和黄昏，守着那些藏在车牌和车轮印里的，滚烫的人生。

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