《破碎的他》作者：虚心不改.txt网盘分享

他总把自己裹在旧大衣里，指尖的烟蒂积了长长一截灰，却像感觉不到烫。巷口的灯坏了半盏，昏黄的光落在他脸上，能看见眉骨处那道浅疤——是去年冬天为了护一只流浪猫，被醉汉推倒时蹭的。可没人知道，这个总在深夜喂猫、会帮邻居搬重物的男人，衣柜深处锁着一整箱抗抑郁药，以及一本写满“对不起”的日记。

她第一次见他，是在社区图书馆的角落。他穿着洗得发白的衬衫，正用铅笔在书页边缘画速写，画的是窗外那棵老梧桐，枝桠间却藏着一只折断翅膀的鸟。她不小心碰掉了他的笔，他抬头时，眼神像结了冰的湖，冷得让她下意识后退。可下一秒，他却弯腰捡起笔，轻声说：“没关系，笔没摔坏。”声音很哑，像很久没好好说过话。

后来她总在图书馆遇见他。他画枯萎的花，画空荡的长椅，画雨夜里没人撑的伞。她忍不住问：“你画的东西，好像都带着伤。”他握着铅笔的手顿了顿，指节泛白：“可能我眼里的世界，本来就这样。”那天她借走了他常看的那本《人间失格》，在扉页发现一行小字：“如果能被世界温柔接住，谁愿意碎成一地呢？”

她开始给他带热牛奶，在他画纸旁放一颗水果糖，趁他不注意，偷偷在他速写本上补画一片完整的羽毛。他起初会把糖放回她桌上，后来却会在她离开后，剥开糖纸，让甜味在舌尖慢慢化开来。有次她撞见他在天台偷偷哭，肩膀抖得像风中的叶子，怀里抱着一张泛黄的照片——照片上的女孩笑靥如花，和他眉眼有几分相似。

“那是我妹妹。”他终于开口，声音里带着哽咽，“三年前，我开车带她去看烟花，出了车祸。”他说他从此不敢再开车，不敢看烟花，甚至不敢照镜子，怕看见妹妹最后望向他的眼神。衣柜里的药，日记里的“对不起”，全是因为那场他没能拦住的意外。

她没说话，只是走过去，轻轻抱了抱他。他浑身僵住，像座久未融化的冰山，却在她的体温里，慢慢泄了力，把脸埋在她的肩窝，像个迷路很久的孩子，终于找到了可以停靠的地方。

现在，他的速写本里开始出现阳光，画里的鸟有了完整的翅膀，长椅上坐着两个依偎的人影。只是没人知道，那些深夜里，他依然会惊醒，看着床头柜上她留下的那盏小夜灯，在心里一遍遍地说：谢谢你，没让我碎成再也拼不起来的样子。

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