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他第三次在同一个雨天醒来时，日历还停留在那个标注着“离别的月”的日子。窗外的梧桐叶刚落了一半，桌上的咖啡凉透成褐色，手机里躺着条未发送的消息：“这次，我一定能留住你。”

林砚起初以为是熬夜赶项目后的幻觉，直到发现每天早上七点零三分，对楼的老太太总会准时推开窗浇花，而街角的报刊亭老板永远在哼同一支跑调的老歌——他才不得不承认，自己被困在了这个月。

这个月里藏着太多没说出口的话。比如他该告诉父亲，当年摔门而去时说的“再也不回这个家”是气话；该拉住那个总说“下个月一起去看海”的人，告诉她化验单上的“晚期”两个字不是玩笑；该在最后一次加班时，对总帮他带早餐的实习生说声谢谢，而不是盯着电脑屏幕说“别烦我”。

他开始疯狂记录每个细节，咖啡杯的水渍位置、地铁到站的鸣笛声、她最后说“下个月见”时眼角的细纹——可无论怎么调整轨迹，那个雨天总会准时降临，而她永远不会出现在约定的站台。直到第七次循环，他在旧书柜底层翻出本泛黄的日记，扉页上是她的字迹：“如果有下辈子，换我来等你说完那句话。”

原来困住他的从不是时间，是那些被“下个月”拖延的告别，是以为“还有机会”的侥幸。当他在第二十三次循环里，终于在她转身前抓住那只微凉的手，当她愣神问“你怎么知道我今天想吃巷尾的桂花糕”时，他忽然看清日历上的日期正在跳动——原来有些告别，只要说出口，就能变成新的开始。

只是他还没来得及问，那本日记里夹着的、画着两个小人的电影票根，到底是哪个“下个月”的约定。

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