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窗外的雨丝斜斜划过玻璃窗，在“塔列兰”咖啡馆的木质招牌上晕开浅浅的水痕。推门时风铃轻响，混着现磨咖啡豆的焦香扑面而来——穿藏青色围裙的咖啡师切间美星正站在吧台后，指尖捏着滤杯边缘，热水匀速绕圈，浅褐色的液体在骨瓷杯里积起绵密的泡沫。她总说：“咖啡会记住人的习惯，就像故事藏在细节里。”

来这里的客人很少点花式咖啡，大多是沉默地坐在靠窗的位置，点一杯手冲单品，眼神飘向窗外的梧桐。有人攥着磨白的帆布包，手指无意识摩挲杯耳；有人反复调整杯垫的角度，直到它与桌角对齐；还有位老先生每天下午三点准时出现，点一杯曼特宁，却总在第三口时停下，望着杯底的沉淀发呆。美星从不主动搭话，只在递咖啡时轻声说：“今天的水温调了两度，您试试？”或是“肯尼亚的酸度配您带的柠檬挞，应该刚好。”

上周三那个穿驼色大衣的女人就是这样。她点了危地马拉，却没加平时必放的两块方糖，反而用小勺轻轻敲着杯壁，节奏和十年前常来的那位摄影师一模一样。美星看着她包上挂着的旧相机挂绳，忽然开口：“您是在找那位总拍街角老书店的先生吧？他去年搬去了北海道，临走前留了封信，说要是有人像他那样用无名指推杯柄，就把这个交给她。”她从吧台抽屉里拿出个牛皮纸信封，封口处画着小小的咖啡豆图案——正是女人包里那张泛黄照片上的标记。

穿灰色毛衣的青山是这里的常客，也是唯一敢打断美星冲咖啡的人。“你怎么连客人背包拉链的磨损程度都记得？”他趴在吧台上，看着美星把刚烤好的司康摆进木盘，“上次那个丢了婚戒的太太，你居然从她搅拌咖啡的方向就猜出戒指掉在公园长椅的左侧缝里。”美星只是把司康推过去，撒上一层糖粉：“人在着急时，连放糖的手势都会变。就像你每次忘带钱包，都会先摸三次左边口袋。”

这里没有警笛声，没有凶案现场，只有磨豆机的嗡鸣、瓷杯碰撞的轻响，和那些被日常琐事困住的心事。有人为找一本童年绘本跑遍旧书市，有人因同事的一句无心话辗转难眠，还有人抱着褪色的乐谱，想找回二十年前和父亲合奏过的旋律。美星的推理从不是锐利的刀，而是滤杯里慢慢渗出的温水，把那些藏在咖啡渍、旧物、习惯里的故事一点点淘出来，晾成带着暖意的片段。

雨停时，最后一位客人推门离开，手里攥着美星画的简易地图，脚步比来时轻快许多。美星擦干净吧台，把今天的咖啡豆样本收进玻璃罐，标签上写着“哥伦比亚·花月夜”。明天会有新的客人带着故事来，而她知道，每一杯手冲咖啡里，都藏着解开心事的密码。

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