半封离别信.txt网盘分享

你有没有在某个不经意的瞬间，被一件旧物拽进时光的褶皱里？比如外婆临终前锁在樟木箱最底层的那个信封——牛皮纸边角磨得发毛，用红绳松松系着，拆开才发现，里面只有半张信纸。

钢笔字迹娟秀却带着颤抖，写到第七行突然断了，最后一句是：“那年秋分，你在桂花树下说‘等我回来’，我其实听见了。只是风太吵，我没敢应声。”

我盯着那半行字发愣时，窗外的老桂花树正好落下几朵花，像极了外婆晚年总坐在树下时，落在她银白头发上的样子。她总说“有些话比冬天的冰还脆，碰一下就碎了”，那时我不懂，直到看见这半封信，才突然想起她临终前攥着我的手，含糊地重复：“去问问……阿明……他还记不记得……”

“阿明”是谁？外婆的人生里，似乎从未出现过这个名字。我揣着半封信回了外婆的老家，那个青石板路被雨水泡得发亮的小镇。杂货店的张阿婆听见“阿明”两个字，老花镜都滑到了鼻尖：“你说的是陈家阿明吧？当年镇上最俊的后生，和你外婆好得像一个人，后来……后来抗美援朝，就没回来喽。”

原来那半封信写于1952年秋分，阿明出征前约外婆在桂花树下见面，她连夜写了信，却在送信的路上看见征兵的红旗，突然怕了——怕信寄出去，成了他的牵挂；更怕自己等不起。那封信就被她压在箱底，一压就是七十年，直到变成半张残页。

我在镇东头的老槐树下找到了阿明的名字，刻在褪色的纪念碑上。把那半封信轻轻放在碑前时，突然想起自己手机里存了三个月的消息草稿：“我们……要不要分开试试？”男友下个月要去英国进修，我总用“太忙”当借口，连一句“再见”都没勇气说。

风吹过纪念碑前的野菊，我终于按下了发送键。原来所谓告别，从来不是结束，而是让那些被时光压皱的心事，终于有机会舒展开来——无论是外婆未寄出的半封信，还是我们没说出口的“舍不得”。

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