距离太近，关系太远的十七岁(十七岁的他们，如此接近又如此遥远).zip网盘分享-盘分享

十七岁的教室永远有夏天的味道，风扇在头顶转着，把粉笔灰和少年的心跳吹得晃晃悠悠。她的座位在他右边，课桌边缘几乎碰到一起，距离近到能看清他校服袖口磨出的毛边，却像隔着一条看不见的河。

他知道她每天早上会在校门口买一杯三分糖的珍珠奶茶，吸管要粗的那种；她记得他解数学题时总爱用指关节轻敲桌面，敲三下停半秒，像某种只有自己懂的密码。他们一起在早读课偷偷传纸条，她画的小猫总缺一只耳朵，他回的“笨蛋”后面会画个歪歪扭扭的笑脸，纸条被揉得皱巴巴，最后却都夹在课本最厚的那一页，谁也没敢再翻开。

放学路要走十五分钟，他们总是一前一后。他会故意放慢脚步，等她书包上的毛绒挂件晃到自己视线里；她会数他的影子，看什么时候能和自己的叠在一起。有次下雨，他撑着伞追上来，“一起走？”她点头，钻进去时闻到他身上淡淡的洗衣粉味。伞往她这边歪了大半，他右肩很快湿透，她想说“往你那边挪挪”，话到嘴边变成“雨好像小了”。走到她家楼下，他说明天见，她说明天见，谁都没提伞柄上还留着对方的温度。

红榜贴出来那天，她的名字在第三排，他在第六排。他盯着那串熟悉的名字，手指在空气里比划“我们考去同一个城市好不好”，一抬头，看见她正和同学笑着讨论志愿，阳光落在她发梢，像撒了把金粉。他默默往后退了两步，退到人群外，心里某个地方空落落的，像被风扇吹走的粉笔灰，抓不住。

后来他们还是会在走廊遇见，会在食堂排队时排在前后，会在操场看同一场篮球赛。他依然知道她奶茶要三分糖，她依然记得他敲桌子的习惯，只是不再传纸条，不再共撑一把伞。十七岁就像被拉长的影子，明明靠得那么近，却在太阳落山时，慢慢走向了不同的方向。

可那些没说出口的话，没递出去的耳机，没敢靠近的肩膀，都藏在了风扇转动的声音里，藏在了三分糖的奶茶里，藏在了皱巴巴的纸条里，成了十七岁最温柔的秘密——原来距离最近的时候，我们都在害怕，害怕那层窗户纸捅破后，连“明天见”都变成奢侈。

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