掬光.txt网盘分享-盘分享

城市的霓虹总在深夜模糊成一片光晕，林微攥着褪色的旧照片站在天桥上时，风里正裹着初秋的凉意。照片上是十年前的自己，扎着马尾笑出小虎牙，身后是老家院子里那棵总落满光斑的香樟树。可现在她眼里的光早就暗了，像蒙尘的旧相机，连按下快门的力气都快没了。

是在老巷子深处那家“拾光”修复店遇见苏哲的。他穿着洗得发白的蓝布衫，正蹲在木桌前用细毛刷清理一只掉漆的黄铜台灯，阳光透过格子窗落在他睫毛上，投下一小片温柔的阴影。林微本来是去修那台拍过香樟树的旧相机——镜头早碎了，机身满是划痕，像她心里那些不敢碰的伤口。“修不好也没关系，”她声音发紧，“就是想留个念想。”苏哲没抬头，指尖却轻轻拂过相机上的裂痕：“念想这东西，碎了也能拼起来，就像光漏进来的缝。”

往后的日子，林微成了“拾光”的常客。有时是修母亲留下的搪瓷杯，有时是补父亲手作的竹编篮，更多时候是坐在角落看苏哲干活。他话不多，却总能用最笨拙的方式递来暖意：比如在她咳嗽时默默泡好的陈皮水，在她盯着窗外发呆时递来的、刚烤好的桂花糕，糕上还沾着几粒金黄的桂花。

直到那天，苏哲把修好的相机递给她。镜头擦得锃亮，机身的划痕被细心地用同色木漆填补，握在手里竟有了些温热的触感。“试试？”他声音很轻。林微举起相机，镜头里恰好映出苏哲的脸，他正微微偏头看着她，眼里盛着的光，比十年前香樟树下的光斑还要亮。她忽然想起母亲说过的话：“人总会遇到那么个人，像手里的灯，不一定多亮，却能照着你把路走下去。”

后来林微才知道，苏哲也曾困在漫长的黑夜里。他修的哪里是旧物，分明是帮每个迷路的人，找回心里那束差点熄灭的光。而她握着相机按下快门的瞬间，忽然明白“掬光”的意思——不是伸手去抓天上的光，而是当你终于敢直面黑暗时，会发现自己掌心，早就攒着一片亮堂堂的暖。

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