距离太近，关系太远的十七岁(十七岁的他们，如此接近又如此遥远).txt网盘分享-盘分享

十七岁的夏天好像总裹着一层潮湿的热气，连空气都带着点说不清的黏腻。教室第三排靠窗的位置，她的马尾辫扫过他的课桌边缘，发梢沾着窗外飘进来的白玉兰花瓣；而他转笔时，黑色水笔总会在她的数学练习册上洇出小小的墨点。他们是同桌，也是邻居，每天清晨在巷口那家豆浆铺碰着面，傍晚又踩着同一片夕阳的影子回家，可三百六十五天里，说过的话加起来或许还不够填满一本练习册的空白。

她知道他书包侧袋总装着薄荷糖，因为某次他弯腰捡笔时，糖盒滚出来，柠檬味的清凉散了一地；他记得她总在晚自习偷偷画速写，草稿纸上的小人眉眼像极了巷口那只总蹭他裤腿的流浪猫，却从没问过画的是谁。物理课上老师讲“距离与作用力”，她盯着黑板上的公式走神，眼角余光里，他的手指正无意识地敲着桌面，节奏和她心跳的频率意外重合——明明胳膊肘随时能碰到一起，却像隔着一条看不见的河，谁都不敢先迈出那步。

巷尾的老槐树开花时，她在树底下捡到过他掉落的耳机，右耳那只，还留着点淡淡的消毒水味。她攥着耳机在原地站了半小时，直到看见他慌慌张张跑回来，额角沁着薄汗，眼神撞在一起的瞬间，两人都像被烫到似的别过头。后来耳机被他塞进书包最深处，再没戴过；而她速写本里多了一页，画的是少年奔跑时扬起的衣角，旁边用铅笔轻轻写着“6月15日，槐花开了”。

深夜的阳台总比白天诚实。她抱着膝盖坐在藤椅上，能看见对面楼他房间的灯亮到很晚，窗帘缝隙漏出的光在墙上投出他伏案的影子，偶尔会抬手揉一揉太阳穴。有次她忍不住轻敲玻璃，指尖刚碰到冰凉的窗面，那盏灯突然灭了，只剩下沉沉的夜色，和她手心里没来得及落下的温度。

十七岁就是这样吧，明明呼吸着同一片空气，共享着同一段晨昏，却把心事都藏在练习册的夹层里，藏在欲言又止的沉默里，藏在每次擦肩而过时快半拍的心跳里。他们离得那么近，近到能数清对方睫毛上的阳光，却又那么远，远到不知道彼此抽屉最深处，都锁着一封没敢署名的信。这样的十七岁，让人忍不住想问问：那层看不见的薄雾，究竟要到哪个秋天，才能被第一阵风吹散呢？

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