将花束献给月亮与你.txt网盘分享-盘分享

夏夜的风裹着晚香玉的气息漫上来时，她正站在教学楼顶的水箱旁。怀里那束洋桔梗沾着傍晚的露水，花瓣边缘泛着月光洗过的白，像极了高二那年他借给她的那半块橡皮——干净，带着点不易察觉的暖意。

他们的故事是从图书馆第三排书架开始的。那天她踮脚够最上层的《雪国》，指尖刚碰到书脊，整排书突然倾下来，是他伸手稳稳托住了摇摇欲坠的书堆。他的袖口沾着水彩颜料，混着松节油的味道，后来她才知道，美术生的调色盘里，永远有一块为傍晚的天空留着的灰蓝。

走廊里的擦肩而过总像排练好的默剧。她数着他球鞋蹭过地面的声响，从三楼到一楼共172步；他会在她抱着作业本转弯时，恰好停下和同学说笑，等她过去后才继续往前走。她在日记本最后一页画满小小的月亮，每个月亮旁边都藏着他名字的首字母；而他课桌抽屉里，总躺着几张画了一半的速写——画中人垂着头，发丝垂落在摊开的数学练习册上，笔尖停在抛物线顶点。

毕业那天的雨下得很急。她攥着写好地址的信封站在教学楼下，看他背着画板跑过积水，白衬衫后背洇出深色的湿痕。那束准备了三个星期的向日葵最终被她塞进了垃圾桶，花瓣被雨水泡得发蔫，像极了她没说出口的那句“我喜欢你”。

后来他们在不同的城市读大学，朋友圈里偶尔刷到他的画展，画里总有片很亮的月光，底下站着个模糊的人影。直到去年同学聚会，他在KTV走廊拦住她，手里拿着支蔫了吧唧的洋桔梗：“高二那天在图书馆，我其实等了你半小时，想借你的数学笔记。”

她忽然想起顶楼水箱旁的月光，想起那些被风掀开的日记本页码，想起他篮球服背后印的号码——11，是她生日的月份。原来有些心事和月光一样，看似沉默，却在每个夜晚都亮得发烫。

现在她抬手理了理怀里的花束，水箱的铁皮被月光照得冰凉。远处传来晚自习下课的铃声，像很多年前那样清脆。这一次，她想把沾着露水的花递过去，连同那句被月光腌入味的话，一起说给风听，也说给他听。

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