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推开那扇挂着铜铃的木门时,总能先闻到两种味道——刚烤好的玛德琳带着柠檬皮的清酸,混着旧书页晒过太阳的暖香。林微安守着这家藏在老巷里的书店快五年了,白天她是系着蓝围裙的甜点师,把草莓挞的糖霜抹得像初雪;晚上她坐在窗边的旧沙发上,给读者写手写的书签,墨水颜色总随心情换,有时是樱花粉,有时是深松绿。
街坊都说她怪,守着这盈利微薄的小店不肯走。只有她自己知道,吧台抽屉里锁着一沓未寄出的信,收信人是十年前在巴黎学甜点时,总帮她捡掉在地上打蛋器的法国老先生。他说:“甜点是用来分享的,就像故事,藏着不说,会坏掉的。”
直到那个总穿灰色风衣的男人出现。他每周三下午来,从不说话,只买一杯手冲咖啡和一块海盐焦糖泡芙,坐在靠窗的位置看一本封面磨破的书。有次她烤焦了可丽饼,懊恼地蹲在烤箱前掉眼泪,他忽然递来一张纸巾,声音很低:“边缘焦的地方,配黑咖啡刚好。”
后来她发现,他书页里夹着褪色的照片,是个扎羊角辫的小女孩举着刚出炉的曲奇;他发现,她做甜点时总哼同一支法国老歌,调子像塞纳河的水波。原来他是来寻失散多年的妹妹,她是在等一个不会再回信的故人。他们在提拉米苏的可可粉里,在泛黄的《小王子》书页间,慢慢拼凑出彼此的故事——原来每个人心里都有个落灰的角落,需要甜点的甜,和故事的温度慢慢焐热。
现在店里多了个习惯:每个读者离开时,除了甜点,还能带走一张手写便签,上面是另一个陌生人留下的故事片段。有人写“妈妈说吃了我做的舒芙蕾,她的咳嗽就好了”,有人画了只抱着马卡龙的小猫。林微安说:“你看,甜和故事一样,给出去的时候,自己心里也会空出一块地方,刚好能装下新的温暖。”
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