![图片[1]-《我死后,家人终于来接我了》顾朝朝 顾欢(被接回家的第七年,我已经按照父母的要求,嫁给了不喜欢的男人,养育了三岁的女儿。).txt网盘分享-盘分享](https://img.remit.ee/api/file/BQACAgUAAyEGAASHRsPbAAECUFVozw37DyUQOArnONsTTif7-5c5iwACuy8AAtUHeVY9eEhWqKhc5TYE.png)
第七年的冬天,我抱着三岁的女儿站在阳台晒太阳,丈夫在客厅看球赛,电视声混着厨房炖肉的香气,一切都像父母期待的那样——安稳,妥帖,是个“合格”的女儿、妻子、母亲。可只有我知道,胸口那个地方早就空了,像被挖走一块的拼图,怎么也拼不回去。
他们说我小时候身体弱,寄养在外婆家更方便,直到十五岁才被接回这个“家”。回来那天,母亲摸着我的头发说“以后要懂事”,父亲拍着我的背说“家里不缺你一口饭,但要守规矩”。于是我学着做饭、洗衣、对弟弟的要求百依百顺,后来他们说“王阿姨的儿子老实,家境也好,你嫁过去我们才放心”,我就点头了。
丈夫待我不算差,女儿也乖巧,可我总在深夜惊醒,看着身边熟睡的男人,想不起他笑起来的样子。母亲每周来一次,夸我把家打理得好,夸女儿长得像弟弟,却从没问过我“你累不累”。直到那天我蹲在地上给女儿捡玩具,突然一阵眩晕倒下去,再睁眼时,听见母亲在哭:“朝朝,妈来接你了,我们回家……”
原来“回家”两个字,要等我死后才轮到我。
生前二十年,我像株盆栽被摆在家里最角落的位置,他们浇水、施肥,却从不看我开不开花。死后灵堂前,他们第一次为我掉眼泪,父亲红着眼说“早知道你受了这么多委屈”,弟弟抱着我的照片说“姐,我不该总抢你的东西”。可这些话,我活着的时候怎么没听见呢?
现在我飘在他们身边,看着母亲把我小时候的旧毛衣找出来缝补,父亲一遍遍擦我房间积灰的书桌,弟弟对着空气说“姐,你想吃什么我给你买”。迟来的温暖像潮水漫上来,却带着刺骨的冷——如果我活着的时候,他们肯分一点点目光给我,我是不是就不用在三十岁这年,带着一肚子没说出口的话离开?
女儿还在喊“妈妈”,丈夫红着眼整理我的遗物,那些被我藏在抽屉最底层的日记,会不会让他们知道,我也曾偷偷期待过被爱?而这场“死后的接回”,究竟是他们的救赎,还是我永远的遗憾?
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