京都的雨总带着股旧木头的味道。她踩着青石板路拐进巷弄时，檐角的灯笼正被风吹得摇晃，暖黄的光落在“红庄”那块褪了色的木牌上，像谁用指尖抹过一层陈年胭脂。 推开吱呀作响的木门，迎面是满...