春山常年笼着雾，像幅浸了水的水墨画，连风都带着三分湿意。可这山是活的囚笼——竹屋前的石阶被磨得发亮，檐角的铜铃只在特定时辰晃响，而那个总穿青衫的男人，总在破晓时站在崖边，背影比雾还...