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林晚盯着稿纸上那个卡了三天的句号，笔尖在纸面划出道浅沟。距离文学社征文截止只剩两小时，她脑子里却像被塞进团浸了水的棉花，连句完整的比喻都挤不出来。窗外的蝉鸣突然变调，她抬起头，看见前桌女生的发梢上飘着团淡蓝色的光——那光里裹着半行诗：“黄昏把影子泡成浓茶，而我……”

指尖无意识碰了碰那团光，诗句突然涌进脑海。她几乎是抢过同桌的笔记本，笔尖飞快点下：“而我在茶底捡到片没晒干的月光。”同桌惊讶地抬头时，林晚才发现自己手心全是汗。那天之后，她总能看见别人“未完成的灵感”：历史老师眼镜片上晃着“战争年代的家书”的灰雾，校门口卖烤红薯的大爷围裙上缠着“冬天的第一个烤红薯该配哪句吆喝”的金粉，连流浪猫尾巴尖都坠着“被踩扁的罐头里藏着星星”的碎光。

她成了学校里的“灵感侠”。帮卡壳的吉他手补完副歌，替卡住的画家添上最后一笔色彩，甚至帮隔壁班男生写出了让校花红了脸的情书。可自己的稿纸依旧空白，那些借来的灵感像漂亮的塑料花，插在她的文字里，怎么看都透着假。

“总借别人的火，自己的柴就烧不起来了。”图书馆的陈老师把本泛黄的《作家日记》推到她面前，书里夹着片干枯的银杏叶，叶脉间似乎还闪着微弱的光。那天傍晚，林晚第一次没去碰飘在班长头顶的“运动会加油稿”光团，而是盯着自己的稿纸发呆。笔尖在纸上顿了顿，她写下第一句：“我曾以为灵感是别人头顶的光，后来才发现，它是自己心里的星。”

墨水在纸上洇开的弧度像只刚破壳的雏鸟，歪歪扭扭，却带着活的温度。当征文结果出来时，她的那篇《借光》没拿奖，却被文学社社长用红笔圈了句：“这才是文字该有的心跳。”

现在林晚偶尔还能看见那些光团，但她学会了只是笑笑。毕竟真正的创作，从来不是接住天上掉下来的灵感，而是让心里的种子，在自己的汗水里发芽。

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